Mais adolescente que o filho?

Faz uns dias, meu filho me vem com essa:

- Mãe, tu é mais adolescente que eu.
- ....?
- Não é uma crítica, é só uma constatação, viu?
- Tudo bem. E é pra eu ficar feliz ou triste com essa constatação?
- Ah, fica feliz, fica triste, isso está aberto à tua interpretação.

E saiu com aquele sorriso debochado que eu adoro.

Pensei um pouco e escolhi ficar feliz. Claro, me pegou num bom dia, senão seria um apocalipse materno.

Sei que ele é mais racional e prático (sou mulher, né?) pra um monte de coisas. Mas nos quesitos responsabilidade, resolução de conflitos diários e remoção de manchas de ketchup, sou uma adulta bem funcional. E sou uma mãe que impõe limites. Café na cama, por exemplo, só 3 vezes por semana. Negociando, 4. No máximo!

Sei que tenho uma alegria infantil de viver, por isso entendo que me chamem de adolescente. Irreverente eu sempre fui. E ainda por cima sou inquieta. Faço rapel, trilha, subo em árvore, voei de paraglider, enquanto ele fica assistindo os filmes clássicos (que eu indiquei, viu que adulta?). 

Ele lê Salinger, Kerouac e Bukowsi enquanto eu leio a Women’s Health, embalagem de chocolate e escrevo essas bobagens. 

Ele curtia um show do Paul McCartney aos 14 anos e um do Bob Dylan aos 15.

Eu comemorei meus 41 em um show do Linkin Park e nem sentei no chão como a gurizada em volta, esquecida de que sou mãe. Pulei, assobiei, cantei todas as músicas e nem sabia se olhava mais pro Chester ou pro Mike.

Agora, se as outras mães acham que Chester é só uma ave de Natal...bom, paciência, né? 

“Let it be”, como diria o fã dos Beatles da família, que não sou eu. 

E que ninguém me venha com esse papo de que tem que ficar velha só porque é mãe, que aí me tranco no meu quarto e ameaço fugir de casa.

E olha que eu vou mesmo, hein? 

Porque idade e carro eu já tenho pra isso. 

E quero só ver quem vai cortar minha mesada...

Ahá!!!

LP, Chester, Mike, gente jovem e uma mãe no meio :p